¿Pero qué invento es esto? El caprichoso destino ha querido que el mismo día nos abandonen dos grandes féminas. Una cañí, Sara Montiel, de belleza felina en sus años mozos y marvelous abuela con lentejuelas en la era contemporánea. Otra, brit, la Thatcher. Que se llama Margareth. O sea Margarita. Aunque siempre fue más un cardo borriquero. Una cantaba, lo de la otra era un canteo. Fumando espero al novio que yo quiero, decía Sara.  La Thatcher ni fumaba ni esperaba pero tras los cristales de alegres ventanales del número 10 de Downing Street apagaba a sus adversarios como colillas. A 8 pounds el paquete en London, por cierto. Una le daba al puro. La otra iba de puro en puro. Una se enrolló con Gary Cooper. La otra ‘con’ Reegan. Una, diva superlativa. Otra, superlativa, a secas. Sobre todo a secas. Sarita era todo nervio. A Margareth no le temblaba el pulso. Una se marcho a Hollywood, la otra a Las Malvinas que están en las afueras de Bilbao pero lejos de la periferia de Canterbury. Menos mal que entonces no se nos ocurrió echar Perejil a Gibraltar. Oh my God. Hubiéramos acabado como la Armada Invencible.  Sarita triunfó en los 50 y nunca pasó hambre. Margareth triunfó en el 79 y en Irlanda del Norte, hambre pasaron mucha. Una tuvo mil líos con maridos, rollos, novios, novietes y ex maridos. La otra, se las tuvo tiesas con funcionarios, oposición,  comunistas, obreros y sindicatos. Una fue la reina del mercado. La otra hizo reinar al Mercado. Sara presentó los Premios MTV. Margareth recibió el Premio FAES de manos de José Mari. A una se la conoció como Saritísima. A la otra, como la Dama de Hierro, quizás por inflexible, quizás por la Doncella de Hierro, también conocida como Dama de Nuremberg. María Antonia Abad. Margareth Hilda Roberts. Se van dos reinonas. El último cuplé de la Thatcher. God Save The Queen, Sarita.
 

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